LE TEMPS QUI PASSE
“Llena la mano
de horas, así viniste a mí
- yo dije: su pelo no
es moreno.”
Paul Celan
El fuego en el hogar,
el hogar perdido,
la inocencia del niño
que no sabe qué vendrá.
Otro invierno - dice el hombre
que sabe lo que ha sido y
cree saber qué será.
Él únicamente espera a la muerte,
se encoge de hombros,
regresa al hogar.
Él está de espaldas al salón ajeno,
la escucha venir
y comienza a rezar.
Pero ella no es la muerte.
No, ella no es la muerte
porque duele más.
Lleva el cabello sujeto
con serpientes, en él guarda
el viento de la noche y la rosa.
Él no sabe nada sobre el tiempo
que pasa. Un hombre, un niño,
es la misma cosa.
© Marcela Rosales
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