Poema de Alicia Márquez

Mamá me agarraba de la mano

y me decía: vamos al cine.

Y ahí íbamos, ella y yo haciendo

de salvavidas. Allí íbamos, todos los días,

toda la semana.

Y las dos nos metíamos adentro

de la pantalla, exactamente al revés

de la Rosa Púrpura.

Nos pasábamos la tarde riendo o padeciendo,

y cuando volvíamos yo bailaba como Gene Kelly

o lloraba como Susan Hayward, que sufría tanto,

siempre mirándome al espejo.

Admiré secretamente a Ruth Roman, con su cara

de mujer entendida, su boca amarga, sus ojos

implacables y sus escotes de hombros descubiertos.

Hubiera querido ser como ella: mala, vengativa y

devora hombres.

No me salió.

A lo sumo, devoré medialunas.

© Alicia Márquez