Texto de Romina R. Silva

ESA PRIMAVERA EN QUE ESTABAS

                               A mi padre

La planta de la vereda florecida en rosa, pompones de aire jalaban el amor a otras latitudes. El reloj descontaba el tiempo como pétalos a la margarita, y yo fluía, estable, en algún momento, como un canto prolijamente realizado. Eran días de sol. Escuchaba el trinar de los pájaros al abrir la puerta, y cada paso hacia el patio era un reencuentro con la infancia. Pienso, cuántas miles de veces atravesé el camino a casa, y aparece lo incontable. La vida es el recorrido.

© Romina R Silva