Poema de Isabel Llorca Bosco

ÁRBOLES IMPRESOS 

Nudo de emociones 

tiritan, tiran y buscan otro centro: 

reloj endurecido que duele cuando late 

y es preferible ver.  

Como no tengo el talento de Emily DickInson 

ni  el apremiante impulso de esconderme, 

viva preciso ser leída 

y no solamente por psicólogos. 

Cada vez me vuelvo menos incluyente 

(aunque suene como suene y mi mundo a nadie excluya) 

Milenios, años han ampliado el sentido de “prójimo”, 

más fácil de querer porque no lo tenemos encima. 

Ser leída por los que saben del trabajo de lectura  

que abre el abanico del prisma, 

unos dos, tres o más desasosiegos  de viento. Dispersión 

que difunde. Que desarma y arma y descubre  textos. 

Abanico que propague este clima mío. Quisiera construir 

un árbol de fuego cuyas hojas no cayeran en vos igual que las cenizas. 

La soledad ha afectado mi naturaleza 

desde mi nacimiento exigente  hasta hacerme recitar 

“que yo me casaré con Aqueronte”. Todavía 

debo conseguir  la luz cálida 

y difusa, con el foco oculto. 

El grito de un hallazgo en cierto escrito 

como ecos de nuevas escrituras y voces superpuestas. 

Incansablemente buscaré 

con mi poema, con mi historia y cuanto amo, 

ser aceptada. 

Tal vez  entre frases leídas cuya “terrible belleza” haga tolerar lo siniestro.                      

                                                                                 

© Isabel Llorca Bosco

Imagen enviada por la autora