Poema de Mariano Parente

Los malditos

Son los malditos

los que nos roban la billetera de los sueños

cualquier mañana de resaca en marea alta

en la hondura de los recuerdos

desabastecen de afectos al corazón

así viven en el fondo de las alcantarillas

se pasan la noche limpiando la sangre que ha quedado

en el cuchillo

trabajan acaso para el mal de amores

aciertan siempre al hablar de los poetas

sus primos que viven en la melancolía

muertos de frío

abandonados

los malditos cercenan las venas de las palabras

las vacían de esperma y de alma

ya no le temen a los domingos

ni siquiera piden recompensa

le suman al eclipse su descompostura lunar

desaparecen en el cuerpo

se hacen migajas dentro de uno

cuando se los nombra

a los malditos

© Mariano Parente