Poema de Marta Rosa Brignolo

Las Manos de mi Nieto.

Brotes de un árbol fértil,

emanan su tibieza.

Es su savia alimento

refugio de la sangre

vertida en la copa

de la vida reciente.

Las manos de mi nieto

anochecen milagros

entre polvo de luna

cuando buscan las mías

agrietado ropaje

arenillas de Sol.

© Marta Rosa Brignolo