Texto de Leonardo Vinci

No era suficiente tristeza, ni tan antigua o violenta; más bien que la tristeza no suele ser violenta en apariencia. La madrugada ascendía húmeda, como apretada en la sordera del deseo, dentro de un mundo desquiciado y ajeno. Y tampoco era el rechinar lejano de bicicletas rumbo a las fábricas. Era la mañana repitiéndose toda y sin remedio, acaso ebria de oscuridad y escalones partidos. Gritaba el hambre sus remolinos, congelaba sus pies en la vereda; cuatro pisadas grandes, dos pequeñas. Junto a un perro, una valija y solapas de cartón, un paredón entrado en años era la resaca de las luces alcohólicas de la noche urbana; lejos, muy lejos del crujiente bastión de lodo y puerto.

© Leonardo Vinci