Poema de Claudia Tejeda

Mentira

                            

                  El Jazz pone en circulación al mundo 

                                   Ramón Gómez de la Serna                                                    

                                                                                      

Era la hora del jazz

de bajar las luces de la casa

para que brillara la música

luciérnaga gris desde el Zenith a válvulas.

Entonces la pobreza se olvidaba por los pies

y sacudía sus empeines endiablados

marcando en clave morse

un ritmo de elefantes.

La sangre soñaba un pan de colibríes

o unos zapatos de lujo

para deslizarse en los espejos del suelo.

El hombre de la silla estaba lejos

con su barba de días pero recién afeitado

el uniforme de trabajo, terciopelo en las solapas

húmedos los ojos y la reverencia

ante la trompeta de Miles.

Ella en cambio, cerraba los ojos

para que nadie viera sus sueños

las lágrimas derramadas hacia adentro

el jabón federal rascando el washboard

era percusión de libertad bajo las uñas.

La niña imitaba el codo actuado

de la muchacha melancólica en la pantalla.

El gesto obsesivo de apretar la boquilla y aspirar

desde una boca excesivamente gris.

Todo su guion era sólo un hilo de humo.

De fondo el piano afilaba unos dedos

y las siluetas se dislocaban

buscándose para bailar.

Ellos no tenían mucho

pero lo tenían todo.

Y eran negros a contraluz los tres

sonriendo en la infelicidad.

El jazz es como la poesía cuando miente

y refulgen en sus acordes

calabozos de música

que también suenan

como puentes de fuga.

© Claudia Tejeda