Poema de María Laura Coppié

Puntos de vista 

No todas las guerras son de primera plana.

Casi nadie sabe de ésta, la que se teje

en el último estante de la biblioteca,

semi escondida atrás del esponjoso corazón.

Una enormidad de hombre

teme al que alguna vez dejó de hablar,

al que se sienta en la sombra y espera.

Le inquieta saber que con voz pequeña

el otro amarra en el mismo puerto,

tan insolente, su suave eternidad.

El hombre alto de lengua de roble

tiembla frente al sutil paso certero

del poeta que ordena.

Desde su allá arriba desatiende detalles,

devela secretos con torpeza de alto

y un perdón que nunca fue de jazmines.

La espalda del gran hombre,

que supo hacer de aludes el vuelo de un colibrí,

tirita ante esas manitos que alfarean

lo que él no pudo retener.

Los gestos grandilocuentes se distraen

cuando el caminar manso del de sonrisa bajita

se apropia del que creía su escenario,

pisa sin bullicio las hojas que el de casi dos metros olvidó

y derrite el hielo en la piel del testigo con su quieta tibieza.

Seguramente esta vez, como casi siempre pasa,

no exista un triunfador ni broten tales laureles.

No habrá rastros de sangre en las páginas.

Probablemente porque entre la oscuridad y la histeria,

frente a lo que nadie llama celos,

se haya esfumado para siempre

la paciencia del pobre espectador.

© María Laura Coppié