Poema de Patricio Foglia

BERTHE

Mi infancia fue en el internado

pero no la recuerdo con sufrimiento.

Las sábanas eran ásperas, y el cuarto austero,

pero nada más era el manto

bajo el cual nos movíamos

como liebres, felices en nuestra propia estepa.

Mi vida desde entonces

fue común y silvestre:

trabajé, tuve hijos, me mintieron.

Cuando me preguntan, digo la verdad,

mis padres fueron quienes fueron

y fallecieron juntos, a su manera.

No esperen reproches,

¿qué sentido tiene discutir con los muertos?

© Patricio Foglia