Poema de Osiris Mosquea

Nueva York cinco de noviembre 

En otra ciudad pudo ser peor que en esta que soy venturosamente ignorada. Donde soy una más, en su baúl de hojalata. Pasajera de tercera con mucha razones para quejarme. Pero sigo aquí, regreso y callo. Quizás es mejor aquí que en la que pudo ser peor. 

Nueva York cinco de noviembre dos mil once 

Retardezco 

Tercamente vivo… 

Inexorablemente espero 

cayendo en el fondo de la memoria 

atrapada en el silencio de una página en blanco 

una trampa ocho y medio por once, sin horarios 

Nadie me dijo que este fuera mi destino 

que el día se acaba al mirar el reloj: 

son las doce y hay tantas cosas urgentes… 

El tiempo ha pasado sin hacer ruido 

sin sentirse en su omnipotencia 

debajo de mi piel 

en los párpados de la ciudad que despierta sueña 

Todo, todo quedó atrás como un paisaje 

desdibujado sin retraso. 

© Osiris Mosquea