Texto de Mónica Aramendi

Un árbol, mis manos. Pájaros en los dedos. De tronco envejecido las palmas.

Sostengo en ellas flores secas de antiguos otoños, nubes llovidas y el único gorrión que perdió su nido.

Sobre mi pecho, en noches demoradas, esparcen semillas, liban colibríes.

Amanezco de un sueño no soñado.

El jardín de la infancia se hace pueblo y un lirio se recuesta en mi mejilla.

© Mónica Aramendi