Poema de Osiris Mosquea

Después de las diez                   

Pálidos hilos caen  sobre  New York 

la ciudad es un cántaro 

que recoge la ofrenda de la noche 

el frío una voz  huérfana 

creciendo dentro de mí. 

El grito de la sangre 

hace un nido multicolor 

desemboca en el punto de una aguja 

en la saeta que arranca de la barba del viejo Whitman 

sus  mariposas de escarcha. 

Saludo sin voz 

la presencia invisible que convoco 

que la clepsidra se dilata y se vierte 

mientras yo, sigo aferrada a los días 

que vírgenes se hacen pequeños 

suaves como seda de oriente sobre mi cuerpo. 

El día se viste de su edad al caer la tarde 

las sonoras campanas me anuncian 

que son más de las diez 

tiempo del laberinto 

de las cosas dichas y olvidadas. 

La noche tiene claro sus dominios 

y  se destocan en el horizonte 

las últimas horas de este viaje.

© Osiris Mosquea