Poema de Alicia Cora Fernández

TODA ESTA GUERRA

Se huele, y el aire me devuelve olor a muerte. 

Se siente, y mi alma grita de dolor por no saber dónde queda la misericordia. 

Se palpa, y mis manos llenas de polvo y sangre, están queriendo atrapar la redención. 

Se ve, el paisaje es negro, como una noche eterna llena de fantasmas. 

Se oye, y la letanía de un ruego multiplicado por cientos se transforma en réquiem. 

Se huye, y no es cobardía, es simplemente un loco desvarío hacia la nada. 

Se ruega, y a pesar del hábito de hacerlo, esta vez un sonido gutural atraviesa mi garganta seca. 

¿Cómo se vuelve a la felicidad? 

¿En qué recodo de la vida el gozo por vivirla está escondido? 

¿Será cierto este desconsuelo y este imposible reencuentro con mis raíces intactas? 

¿Dónde encuentro a Dios para decirle que necesito su mano, para calmar tanto dolor? 

Estoy desposeído, vacío y hueco en un paisaje ajeno a mí. 

No sé si el próximo NN seré yo. 

Estoy muy cansado, tengo sed y hambre. 

Hace ya muchos días que no duermo. 

Ahí, cerca de lo que fue mi casa, está la silla de mi abuela. 

Tal vez y a pesar de sus patas rotas, me de descanso. 

O se transforme dentro de mi pesadilla en la silla eléctrica  que me redima. 

© ALICIA CORA FERNÁNDEZ

Imagen enviada por la autora