Poema de Gabriela Pais

La virgencita de la Carnicería 

El marrón tiene su ruta y no es tierra, no,

aunque la coronen sus ojos y su pelo

por toda herencia ancestral.

Es ruta de carniceros asesinos, indios nómades y tolderías,

no hay grandes templos ni imperios;

hay curanderos de herencia y otras sabidurías de llanura;

tierra de arrebatos, abandono,

de larguísimas siestas o descuidos imperdonables,

tierra terror y seducciones varias.

Sabía de memoria el camino a la carnicería

por aquel entonces,

era tiempo en primeras menstruaciones y  danzas,

sueños hormonales, los espejitos,

cuando aún conocía su naturaleza aérea y enrulada.

Y no fue la danza, no,

artificio de la tacha.

Ella, reina de jardines, la gran carnicera,

la vaca sagrada de latitudes cercanas y templos de harapos o frigoríficos

mutiló el baile creyendo cuidarla,

la mujer que nacía en una terraza

entre algunas elongaciones y poemas

o diversas tradiciones literarias

de naturaleza oral, imaginaciones venerables

en el universo de los infantes.

Agoniza en el baño la mutilación o la carneada.

Su padre se despierta y solicita justicia;

es sordera su amorosa discapacidad.

Exponer la mancha

a viva voz entre la chusma.

Vergüenza, eso siente la virgen que se soñaba novia.

Entre los dos transforman a la mutilada

pues saben de tallas, tornos, cuchillos

entre algunas violencias gentiles y agradecimientos.

Su madre busca curaciones mágicas para la tristeza.

Una vez terminada la escultura

la  visten con vestiditos elegantes y blanquísismos,

la exponen en la vereda para la fe de  los vecinos.

Ellos rezan,

demasiada altura para acariciarla

menos abrazarla en semejante humillación.

Aprecian el valor de la talla de piedra o madera

según convenga a las circunstancias,

y depositan sus ofrendas de dolor siempre,

sus pedidos o sus ruegos

con fe ciega, como si no fuese humana.

De tanto en tanto la pasean cargada de flores por la plaza,

y la gente se agolpa para ver su belleza pétrea,

marmolada en las vitrinas

y los espejos retrovisores.

La virgencita de la carnicería jamás les otorgó

el milagro de sus lágrimas

por eso se reconoce, en estos pagos,

únicamente,

por la calidad de la mancha.

Su padre, el hombre niño sordo,

carece del principio de autoridad

cuando de cuidar se trata,

el guerrero que lucha contra la manipulación

y, sin embargo,

obedece.

© Gabriela Pais