Poema de Osiris Mosquea

Después de las diez

Pálidos hilos caen sobre New York

la ciudad es un cántaro

que recoge la ofrenda de la noche

el frío una voz huérfana

creciendo dentro de mí.

El grito de la sangre

hace un nido multicolor

desemboca en el punto de una aguja

en la saeta que arranca de la barba del viejo Whitman

sus mariposas de escarcha.

Saludo sin voz

la presencia invisible que convoco

que la clepsidra se dilata y se vierte

mientras yo, sigo aferrada a los días

que vírgenes se hacen pequeños

suaves como seda de oriente sobre mi cuerpo.

El día se viste de su edad al caer la tarde

las sonoras campanas me anuncian

que son más de las diez

tiempo del laberinto

de las cosas dichas y olvidadas.

La noche tiene claro sus dominios

y se destocan en el horizonte

las últimas horas de este viaje.

© Osiris Mosquea