Poema de Carolina Zamudio

Malva

El árbol que expía mi tarde

por obstinación de savia

es también hoy sombra.

Si acaso supiera de su sortilegio de raíces

del azul, de este instante

árbol impasible que permanece

figura y yo pinto malva.

El óxido, un trofeo de la pasión

el puñal que te trae e incendia al árbol

amputándolo de luz, graba

palabras opacas que te despintan.

El árbol nada sabe: su triunfo

de malva es solo ser

aquí y ahora, estar.

© Carolina Zamudio