Poema de Marta Comelli

Nada dicen,  ya.

Espacio desierto es el recorrido de ayer

a este punto de poca luminosidad.

Vuelven.

Igualmente vuelven.

Las percibo en una mano blanca

cualquiera.

Una manta en espera,

una copa transparente líquida y fresca

derramándose

sobre las flores de un vestido de sedas.

Nada dicen, ya.

Aceleran. Torpemente.

Vuelven a mí

me miran a los ojos mentirosas.

No son lo que eran

Y  aún aceleran. Aceleran mi ritmo, el de mi corazón.

como la ola retráctil y dañina

que en su regreso torpe y brutal crece y alimenta muertes

se inmiscuyen en Todo lo que queda, 

oscuridades crecientes,

construcciones míseras.

Como un llanto de niño demandante son

y demandantes regresan enseñoradas  y marcan.

 -No dan respiro-.

Marcan mis ojos de niebla

 inevitables,

mis piernas de acero

atoradas en sus lianas,

-hilos finísimos, miserables, efímeros-

tus manos

del recuerdo,

mi boca

del abismo.

© Marta Comelli