Poema de Susana Szwarc

El aire se deja sentir

Gritan, se desgañitan.

Si lloran se ensanchan los pulmones

y la risa sale –de ahí –mejor.

¿Tiene lengua la calavera?

¿Están crudos los muertos?

¿Y el espectro?, dice el Sepulturero.

(Parecen pequeños, todavía más de lo que son,

y eso es por desnutridos.

La diminuta Ofelia se ahoga

en una palangana. Así su escenografía.

Actores que hacen de actores

nos confunden más.)

Hamlet, el que va y viene dudando,

más loco que el loco Borda que camina de

Aviá Teray a Corzuela a Makallé a

Pampa del Infierno, donde quedamos.

También el público grita, se desgañita:

Hamlet no tomes la mano del jefe.

Borda no tomes ese vino aguado.

         No soy el Loco, soy Laertes

         y en esta Pampa del Infierno alguien

         nos envenena.

Traición! Traición!

Vuelan cadáveres, gallos. Preguntan:

¿hubiese sido él un gran patrón?

Espectadores, espectros, ríen, aplauden, silban.

Mientras otro loco murmura: ¿tantas

 víctimas entre copetudos?

 Mientras el público insiste: ¿qué

  bélico rumor es ése? ¿Cómo llegan

  hasta aquí estos tambores?

Y Hamlet, dirigiendo la mirada:

mi buen amigo, ¿cuidarás que los cómicos

duerman y coman bien? ¿Oíste?

         porque ellos son el compendio, la breve

         crónica de los tiempos.

© Susana Szwarc