Poema de Edna Pozzi

Y como el niño no crece

y el color violeta detenido en su vientre

ha tomado una densidad de aceite

todos esperan que un ángel o demonio

lo arranque de la copa de los árboles

donde él está sonando su flauta

y sentados en torno del laurel o del roble

miran con ojos ciegos

ese infante tan extraño y musical

mientras pasan los días y los años

y los huesos se lavan de la trama de los nervios rosados

y se hace  insoportable el hedor de los que mueren

y de los que vienen a remplazarlos

todos esperando que el niño envejezca

o sea arrancado de cuajo

de esa tierra que les pertenece

y donde él, como una planta maligna

ha instalado su infancia de eternidades

dura y rosada, entre los árboles de coral

y tan firme y espléndida

que seguramente no cesará en su inmóvil delicadeza

sin importarle que los viejos mueran

y las flores deshechas se amontonen en los caminos

sin importarle que yo le hable

con el costado cubierto de cenizas

intercediendo entre él y la vida

mientras se va apagando

el punto dorado que brilla en mi frente

desde siempre

y el sigue allí

sonando su flauta sobre la copa del laurel

o de roble

convencido, tal vez, de que cada día

parece más hermoso

y más inútil

y más terriblemente doloroso.

© Edna Pozzi