Poema de María Ángeles Pérez López

En mi casa hay también un baúl escondido

-como en todas las otras que conozco-,

donde duerme en su ovillo,

en su silencio,

la edad de la apatía, la renuncia

a las cartas, las fotos, los retales

del tejido que hilvana nuestra historia.

En el mío aparecen cosas de lo más raro,

desechadas por orden del sentido común,

abandonadas

a su propio mutismo, discreción,

a su sola materia

en proceso comunal de deterioro,

amontonadas, regladas por el caos

que resuelve su admisión rigurosísima

en el canon oculto, en el revés,

en el nervio de la hoja que, vuelta sobre sí,

encubre su costado, su renuevo.

Como todos los otros que conozco,

mi baúl no era mío desde siempre

sino que fue heredado, sucedido

de mi abuela creciendo hasta la ermita

del vientre y del cariño,

de mi madre también, de sus tesoros,

cuando aposté y gané memoria propia

con que ir atando el hilo con su nudo

a las cosas pequeñas e insufribles

en su común destino para el fuego.

© María Ángeles Pérez López