Mariano Shifman comparte OSCAR CORBACHO

LA CASA

Aquí la reja. El limonero enfrente.

Mi madre vive y es mentira todo.

Estoy leyendo. Llueve. Tengo el modo

y la mirada del adolescente.

Desde el patio rojizo, de repente

siento llamarme por mi viejo apodo.

La muerte está distante. En un recodo

andan amor y magia nuevamente.

Toco la puerta. Noto que no es mía,

que nada es mío, que el ayer embiste

contra mi desolada biografía.

Y cerca del umbral donde claudico,

perdido, viejo, avergonzado, triste,

me voy llorando igual que cuando chico.

OSCAR CORBACHO (1922-2015)