Poema de Marta Ortiz

Encuentro

Viene a mí,

la resguardan corolas de humo.

Una flor decolora sus dedos:

quizá una campanilla azul

(¡Dios!, la fragilidad de esas flores,

cortarlas era decapitarlas).

Viene a mí,

la viste una seda carmesí

(el tornasol hace aguas

rebotan los grises

sangran apenas los verdes)

un par de gacelitas de badana

vulnerable en los pies.

Reconozco la liviandad:

pisar sin pisar,

el viaje de una pluma.

(presiento en mi mano el calor

la leve humedad que destilan sus palmas).

Avanzo, la voy,

rasgo el velo:

un efecto cinematográfico

(el cine mudo ponía acordes

destemplados, plantaba tinieblas

ojos asombrados, boca de corazón);

pero era sólo eso,

un efecto.

Ella es todavía gacela

un engaño un verosímil

y toca mi mano la humedad

de sus dedos enguantados.

Pero el contacto intimida

desanuda mi mano de la suya

gamuzada.

La fina badana

hunde su marca de gacela en la noche.

La silueta impalpable

sobre pantallas vacías.

© Marta Ortiz