Poema de Sergio Giuliodibari

CAMPO DE LA GLORIA 

Los pibes juegan

a la pelota

en el campo de la gloria;

eluden a los fantasmas,

le hacen

un caño a los héroes,

se insultan

como alguna vez lo hicieron

los dos bandos

combatientes.

Los pibes juegan

a la pelota

porque ninguno conoce

la historia.

El pasto que arrancan

a puntinazos

alguna vez fue rojo

luego de veinte minutos

de estocadas

y hoy,

ya lavado de tanta herida,

da lugar

a las nuevas batallas

y al olvido.

Una campera deforme

marca el fin de la cancha

allí donde el coronel perdió

su primer caballo

y un habilidoso apila rivales

igual que el lancero Baigorria,

en defensa

de sus colores.

El arquero mira pasar,

indolente,

la pelota

a través de su arco improvisado

y pide el cambio:

sale San Martín, entra

el capitán Bermúdez.

El equipo ataca, retrocede,

vuelve a atacar.

Los contrarios juegan con toda

su artillería,

pero eso no sirve de nada,

de nada,

frente a un equipo joven,

convencido,

deseoso

de jugar a la ofensiva, ocupando

cada pedazo del terreno.

Hay una falta en la mitad de la cancha:

Bermúdez sale, lesionado

en la rodilla

y San Martín vuelve al campo

para dirigir a su equipo

hacia el triunfo.

Casi doscientos años

más tarde

un morochito anima

a sus compañeros

a avanzar:

los otros no dan más,

no hay que darles tregua,

están acorralados

contra su propio arco,

al pie de la barranca.

El partido termina porque cae la tarde

y la pelota no se ve,

como no se habrían visto

los sables

doscientos años antes

si la noche hubiera cubierto

el campo.

El morochito pide

la pelota.

Cabral hace jueguito,

Díaz Vélez

tira paredes,

Bouchard la toca

de rabona,

pero todos los goles los hace

San Martín.

San Martín es el dueño de la pelota.

El morochito la vuelve a pedir

y se la lleva.

© Sergio Giuliodibari