Si el poeta no se
consumiera
como una antorcha
pagana en la espesura
errante de la niebla
como una lámpara vaga
como un cirio
en la obscuridad
latente
en el enigma
en la duda indudable
en la aspereza
de la insoportabilidad
infinita del no ser
si su alma no se
arrojase de lleno a la manada
como una bolsa de nada
una inmundicia
una vulgar y famélica
mordaza
acaso si aún su
corazón no fuese ajado
de la superficie al
centro en maremoto
sus venas no se
hicieran de esqueleto
su pecho llamas
sus pies raíz de
bosques
sus manos nubes
sus ojos infinito
si no se columpiase el
universo
prendido de sus sesos
si sus brazos no
fueran rama amarga
que se incendia en la
gruta por las noches
si no lo expusiesen de
espaldas a la plaza
monigote de sombra,
cruz de hielo
en la mirada un águila
en altura
la fiebre en la
mejilla
y aún cuando el mundo
le estruje la paciencia
borre sus huellas
corte a ráfagas su
llanto
muela su pena
vulgarice el deseo
en teodolito se mida
el paroxismo
el poeta en sueño es
casi solo
una palabra herida una
favela
donde convive el sol y
el infortunio
donde resucita el
tiempo
una soledad sin sol un
pensamiento
hacia la esencia misma
del deseo
hacia el miasma del
miedo
en falso remolino
golpea su poesía en el
cemento.
© Aníbal Silvero
Qué bello canto tu poema, Aníbal!
ResponderEliminarSueño de poeta...río de palabras verdaderas naciendo de la fuente luminosa del alma...
Gracias...
María Montserrat Bertrán