Prosa de Ana Guillot

Penélope

Algo la toca y la modifica. Algo la tocó, la habrá de tocar. No se sabe. Si mariposa blanca o sentencia, pero el tejido se corre, y ella ve. Que no es en vano su estrategia. Que habrá siempre un olor que se escurra en el cuerpo como un río. Que habrá siempre almendras en la boca (morderlas y partir esos pedazos antes de tragar, gozarlos). Noches de insomnio, fortalezas que caen, emanaciones, fluidos o ganas de cantar. Pero es fiel el sonido del amado, lo único verdaderamente conocido. Si acaso fuera, estuviera siendo posible. Tejer y destejer, así.

© Ana Guillot