Poema de Marta Ortiz
cuento
de invierno II
III
río abajo la sombra
el confín del lucro
festivo
soñé retablos y retablos
vi
pero rancios
huele a lumpen
a delta podrido
flotan detritus, mosquitas
muertas
la postal segrega vidrio
molido
como el fakir
el hombre-caracol duerme
no sobre púas ni plumas
sobre la laja rasa
pieza master del Museo Indigente
la talla hiperrealista
recuesta su cabeza
-no de mármol-
en doméstica hermandad
su boca lame otra
boca
pero de
calabaza
al calor corrugado en la
almohada de cartón
cierran el collage
un torso y las piernas
replegadas
-no de peltre, no origami-
al abrigo del aire
violeta
volátil membrana
que
se supo desde temprano
alcanzará esta noche
una temperatura por
debajo de cero
la cifra exacta hiela
mis dendritas
y es un árbol fósil mi
memoria
© Marta Ortiz
entrada de Gustavo Tisocco a las
11:44
2 comentarios:
Querida Marta: un poema que muestra en detalle, con imágenes escalofriantes, la realidad de quien está desamparado, muerto de frìo, acostado sobre las lajas. Podría hablar de los méritos literarios, pero me parecería una falta de respeto, ante lo que escribiste, tan desnudo, tan doliente, tan verdadero. Como diría Sartre:"¿de qué sirve la literatura ante un niño que se muerte de hambre?" En este caso no es un niño, pero es un hermano semejante, abandonado a la intemperie. Gracias por este poema.Con tu permiso y el de Gustavo me gustaría publicarlo en mi blog. Acordate que me hackearon el correo, por lo que a mi habitual dirección habría que ponerle gmail.com en lugar de hotmail.com. Gracias Irene Marks
Querida Marta: envié otro comentario, pero no sé si salió. Quería decirte que este poema retrata en forma desgarradora la situación de una persona abandonada, indefensa, a merced de la indiferencia y la intemperie. Si sólo pudieran otros ponerse en la piel del que sufre así, otro sería el mundo. Hacen falta muchos poemas como éste. Mi nuevo correo es con gmail en lugar de hotmail. Te aviso porque me hackearon. Con el permiso de Gustavo me gustaría publicarte este poema en el blog. Con cariño Irene Marks
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