Poema de Mariano Shifman

TARDE

Dora la tarde el tibio sol de agosto.
El tren expulsa su materia a la peatonal.
Veo al eterno mozo y al futuro jefe,
veo un cuerpo altivo que impondrá su magia
y a mujeres que fueron sueño antiguo,
un sueño distante del que veo venir.
Veo la soga al cuello de todas las oficinas.

El mundo en pleno huye de los seis vagones
del Apocalipsis. Un detalle irresuelto
arroja sus sombras, un latido que nadie oye
pero que añade un nuevo tono
a la inminente oscuridad.

Como un espejo ignorado,
como un dios sin fieles,
la tarde se repliega
contra el apuro de ser otra cosa.

Como este hombre, maletín en mano
simétrico en sus días
y que apenas ha dejado de ser joven,
tenue bajo la primera luz artificial.

© Mariano Shifman