Poema de Irene Marks

TIERRA DE INMORTALES

Aún recuerdo que condenado a muerte cayó el día.
Oigo la tempestad de los solos océanos – la lluvia
de los blancos equinoccios gotea en la vasija gestadora
de vientos .
Y terminar la senda para abrir un orificio negro en la
mirada de la pantera muerta – y al caerse de bruces por
huella que se inicia desde un charco de sangre
apartar el camino
si no lo señalara en el cruce el pájaro de siete colores
Y sentir esa flor que entra en la carne, esa hoja que en la
espalda circula, el viento que respira por los ojos: seguir
el ritmo de las constelaciones de la tierra, inspirar, y en
su entraña marrón ir palpitando fuego en la raíz de todo
lo que existe – convertirse en llamarada turbia – Guatemala
camino de Nepal abrir los ojos, despertar a las puertas del
templo de la Madre Sombría en medio de la selva
Y un beso silencioso ha de temblar en la corriente oscura
del planeta para parir un Sol que no se apague día y noche
fundidos en el instante eterno donde va la corriente de los
árboles flores aguas aires de todos los planetas
y los hombres en ella como espigas vasijas inmortales

© Irene Marks
Foto: Gustavo Tisocco