Poema de Andrea Pizzella

A veces, cuando algo está mal
nos persigue
como la luna al conductor
en la carretera.
Aparece y desaparece
en una magia de bosque
que no podemos ignorar.

-detenerme y tallar
en un conjuro de aquella savia
mi nombre y la palabra
encuentro
en un árbol de hechos-

La memoria es
la pluma del pesebre
que me abriga en la caída
mientras la humedad de los ojos
derriba estrellas.

© Andrea Pizzella