Poema de Ester De Izaguirre

EXILIADO

A Enrique Anderson Imbert

Existe el desterrado y existe la costumbre
que transforma el castigo en una espiga;
existe la costumbre de olvidarse
del nombre de la tierra
y formar otro nido, en otra orilla,
y vendarse la herida con restos de bandera.
Caen destronados los reyes de la infancia,
se buscan los paisajes
de la ciudad amada
y el hombre antiguo se desangra y calla.
Nace y muere cien veces una noche
por hallar la Cruz del Sur sobre su frente,
pero ve que la cruz está en su espalda
y en sus pies la simiente
que dejará sus frutos en una tierra extraña.
Del otro, del que era, ni acordarse.
A él, Buenos Aires le duele en el costado
pero la lleva a cuestas por el mundo
como una escarapela del destierro.
Hubiera sido cómodo
dejarla en el estuario
y jugar a olvidarla poco a poco.

Pero eligió fundarla en todas partes,
como una medalla lucirla en la solapa,
y celebrar en versos a la tierra nativa
con la lealtad y el fuego
de una lágrima.

© Ester de Izaguirre