Poema de Majo Bozzone

 

Buenos Aires, tu ciudad

 

Enero

la noche se desliza

cálida y anodina.

Delgados tubos de plástico

cuelgan de los balcones

y llueven la vereda.

 

El rojo de las mochilas térmicas

corta el gris del pavimento.

Una moto grita rápido y ya.

Farmacia 24 horas.

Kioskos open 25.

Locales vacíos.

Todos de vacaciones...

 

De repente,

un hombre

brota de una esquina.

Con un certero salto

trepa  la boca de un contenedor.

Sus piernas cuelgan

sus brazos nadan

entre las bolsas de basura.

El hedor ahoga el tiempo.

Una chapa brillante

como la luna es su trofeo.

 

En un instante el hombre

regresa a la vereda.

En el mismo instante la chapa

corta su muñeca.

Un chorro de sangre

tan roja como las mochilas

mancha el agua de las baldosas.

El hombre mira su vida irse por la canaleta.

Toda su cara se abre al abismo.

El ruido de los motores tritura

el grito de su nombre.

 

Las sirenas se acercan.

Cierran sus ojos.

Nadie encuentra el DNI.

 

A las horas un camión de limpieza

deja reluciente la vereda.

 

© Majo Bozzone