Poema de Gabriel Cisneros Abedrabbo

 

Mi abuela

tenía el aire agitado

de Palestina,

la patria herida que no pudo

abrazarla en la madurez

ansiada de la muerte.

 

Mi abuela,

la turca que no era turca,

dejaba sembradas

palabras en el candor

de los transeúntes,

que se apilaban en el frío

de una ciudad inalterable.

 

La Scandara no era mal hablada,

nunca la entendimos,

su voz guardaba

la dolorosa nostalgia

por los árboles

que nunca más fueron en sus ojos.

 

Ella tenía varios exilios

muriendo en sus muslos

la tierra que nunca cubrió su mortaja,

los hijos que se le adelantaron en el viaje

y el hombre con él que le casaron

y que se fue

dejándole más llagas.

 

Hoy que nos matan,

que asfixian Gaza

con los brazos enfermos de odio

de un país asesino,

pienso en la abuela,

en sus truenos sin tiempo

rompiendo el espejismo,

en la ‘turca’ que era un remolino

que podía incendiar el miedo

en medio de la nada

y que fue capaz de brillar

a pesar de los mares

que la separaban de sus huertos.

 

© Gabriel Cisneros Abedrabbo