Poema de Graciela Bucci

 

Sobremesa

 

 ‘Aquí el silencio es la voz de casi todo/ lo que aun calladamente, late.’

Santiago Kovadloff (Veinticuatro variaciones para una sola voz)

 

Ella mira la  mesa.

Imagina los comensales que alguna vez

el mantel de seda bordado que alguna vez

las charlas las risas los gestos

que alguna vez.

Las copas,

prismas de transparencia incierta

el ruido blando al correr las sillas con premura

la forma displicente de vaciar

los espacios otrora ocupados,

los adioses casi a media voz

el último y perentorio bocinazo que la calle devolvía

la puerta de madera maciza, cerrada con un mudo golpe certero.

El silencio.

 

Ahora sólo mira sus manos

sobre esa mesa, sus manos

sobre el mantel bordado, sus manos.

Con algo similar al éxtasis

acaricia el contorno sedoso de cada dibujo, ausente de sí misma.

Se detiene, con ademán sensual,

y surca apenas, los ríos marcados en su piel transparente

esa misma piel

que alguna vez.

 

Cierra el puño,

con la pretensión de atrapar  hebras del recuerdo

ese que, alguna vez,

pudo o no,

haber existido.

 

© Graciela Bucci