Poema de Blanca Correa

  

Gitana

La gitana

grita triste

su dolor agudo.

Las líneas de la mano

no obedecen.

Su vida desvió la ruta.

 

La gitana

llora

y no hay pañuelos

para sus monedas

ya no lee líneas

no hay líneas,

no las ve.

 

Su vestido viaja por el río,

lunares de colores

agazapados

en los pliegues de su cuerpo.

 

Gitana hermosa,

tu vida es travesía

hacia rumbos etéreos.

Otro mundo leerá tu suerte.

 

Danzan al fin

las trenzas de la gitana.

Ella, mece líneas de manos ajenas.

 

© Blanca Correa