Poema de Irma Verolín

                                 

FOTO  DE MUJER SENTADA EN BLANCO Y NEGRO

 

Detrás de esos ojos tan amplios y apagados

que veo ahora en la foto

se cobija una historia: hay una casa con habitaciones en hilera

un patio

y un bebé muerto.

Todo lo que ha sucedido se repliega

y viaja

en el fondo de esos ojos

hacia un lugar al que ella desearía encontrarle un nombre.

Sus ojos hablan del otro lado

 de una mampara que ahoga los sonidos

y también viajan con todo lo demás.

 Las lejanías se apresuran para llegar hasta aquí

donde ella ha posado frente a la cámara de fotos con sencillez

dejando caer  sus brazos sobre la falda

como si algo la hubiera vencido

como si la foto fuera la última imagen que quedará de ella

como si no hubiera nada más que hacer

como si todo lo importante ya hubiera ocurrido

como si no quedara ni un granito de arroz en el fondo de la olla

porque así fue en realidad.

La luz resguarda la imagen

y la protege de lo está por venir

plácida

acongojada

esa bendita luz

tan igual a la que titila en sus ojos

 

© Irma Verolín