Texto de Mercedes Roffé

 

Aquella ilación casi perfecta

 

Plantas, piedras, despojos.

El recuento de los hechos, al azar.

¿Quién hablaría de pureza?

Y sin embargo, una breve caminata

             y la nieve te corona con un campo de siemprevivas dispersas.

 

—¿Dirás que efímeras?

—Como un soplo.

 

Mudar de estado: la posibilidad de habitar cuadros distintos. Cambiar de atuendo, de tradición en tradición.

 

—¿Y el exilio?

—Ser uno. Inamovible y solo —la dama honesta empotrada en su no

de tafetán y gorguera.

 

—¿Te acuerdas de la asfixia? De verdad, ¿te acuerdas?

—Eran otros puntales, otros ríos.

—Era otra edad.

—Pero ¿quién hablaría de pureza?

 

—¿Y del azar, te acuerdas?

—Aquella ilación casi perfecta.

 

© Mercedes Roffé