Poema de Stella Maris Soria

 

 

NO ES HORA DE FINGIR

 

a esta altura del partido

cuando el viento de la tarde

pasa raleándote el flequillo

trae aires de venganza de

tiempos que no podrán siquiera

talonearse en los zapatos, 

andar en patas ensangrentadas

por las calles

salgan pastos de las uñas.

No es hora de fingir que nada pasa

el tiempo pasa

el viento pasa.

Hoy los ví

revolviendo los container de basura

sacar de entre la mugre restos de comida.

Eran niños,

También lo ví a él,

como de unos sesenta y pico

me pidió por favor,

le dí algo de dinero que no me sobraba.

Sucio de meses de calle.

Los ví

nadie me lo contó,

durmiendo en Los pórticos

olores nauseabundos de orines

que se mezclaban en mi perfume 

con notas de almizcle de fondo y canela.

Son parte del paisaje.

La gente está acostumbrada a verlos,

los ignoran.

Pero ellos

no comen poesía,

no respiran poesía

solo son los pobres más pobres,

que brotan como flores silvestres

debajo de las baldosas

 

© Stella Maris Soria