Texto de Nicolás Aused

 

mi madre lleva/ olor a lavandina en sus manos/ que ahora/ se balancean en un breve temblor continuo/ y se amoldan a las arrugas de su cara/ limpia aun la suciedad en sus ojos llorosos/ se mezcla con el tono de su voz/ voz que va perdiendo/ se va convirtiendo en un susurro/ a veces irreconocible/ a veces el exacto tono de la voz de su madre/ vieja/ como yo la conocí

mi madre lleva sus años/ en la espalda/ y yo no sé si ha sido feliz/ en todo caso no sé si la felicidad es algo que compartimos/ quiero decir/ la felicidad debe consistir en cosas muy distintas/ según la persona/ la época/ la facilidad de creer en las propias mentiras

mi madre lleva/ olor a lavandina en sus manos/ a veces ajo recién picado/ y su voz tiembla también/ mientras yo sé que no va a haber respuestas/ del por qué el mundo/ del por qué tuve que salir/ de su vientre

 

© Nicolás Aused