Poema de Sebastián Jaka

  

PRIMERA MUERTE

 

Nos mojábamos los pies

en el agüita de una laguna tan mansa

que parecía el iris de Krishna

asomando desde ese fondo sin fondo

de donde todo nace vivo y roto.

Estábamos ahí hasta el atardecer

cuando el aire se volvía Oro

y las primeras estrellas -su desmesura-,

nos hacían pensar que el mundo

no estaba hecho todavía.

Más tarde volvíamos a “Las Casas”

cargando un peso excesivo sobre los hombros;

quizás por aquel entonces ya intuíamos

como una piedra en el zapato

o un duro día de trabajo

que el después estaba hecho de mañanas

y mañanas...

 

© Sebastián Jaka