Poema de Emiliano Campos Medina

 

No sale en la tele Villa 20

 

Me siento a escribir un poema

con el ventilador en la cara,

escucho a dos vedettes

que se gritan

en lo de Polino,

las aspas hacen interferencia

con los rayos catódicos.

 

Es la tele Philips,

mi herencia familiar 24 pulgadas,

entrada y salida de audio,

la garantía venció

hace como veinte años.

No dicen nada sobre los amigos

que hoy echaron del trabajo.

 

En la garita de gendarmería

los agentes les gatillan

el percutor en la cabeza

a los pibes.

 

El Percha ángel de la muerte

se apareció en el velorio del Eze

y les dijo a los pibes

ahora voy por ustedes.

 

El viento me aturde los ojos

y no escucho nada

de todo esto,

no hay letras amarillas

sobre carteles rojos.

 

Al Caíto lo mataron por atrás

frente a la panadería

de los viejos,

y quién será,

de entre la cofradía angélica

el que desencadene el plomo

sobre los cráneos

de los otros chicos,

para que después

pintemos sus retratos

en las paredes de la Villa.

 

Sus nombres

escritos con tiza

se los lleva

el agua del pozo ciego.

 

Las vedettes aturdidas

por el sol vociferan,

una mano sin cuerpo

sostiene el micrófono

frente a sus bocas

hinchadas.

 

La garantía venció

hace veinte años,

será por eso

que no sale el Kiki en la tele

ni Caíto ni Jonathan

 

ni los amigos que hoy

se quedaron sin trabajo,

 

24 pulgadas

cuatro balazos

ciento cuarenta despidos.

 

© Emiliano Campos Medina