Poema de Lucas Margarit

 

Soneto 47 (del cuaderno oscuro de Bernat)

 

No hay reconstrucción si antes no hubo un cuerpo

Donde la sal, la piedra y el fermento

Hayan causado  el esperado nacimiento

De sapos, culebras y de muertos

 

No soy yo quien se pudre sino el cuerpo

De la noche caída en un agujero

Lleno de barro, de oro y de amuletos

Que los vivos colocaron sobre el muerto

 

Sin embargo, son las manos que toman las monedas

Con palabras, oraciones, tinta negra

Y la piel es hoy un pergamino

Que sugiere apenas un camino

 

Es la nada que rodea nuestra espalda,

Es un dios helado y sin palabras

 

© Lucas Margarit