El poema es el gato que bebe su leche en un
cuenco
un trazo tecleado en la vieja Olivetti
se limpia el bigote enroscado en la silla
medita un reducto, las lame despacio
murmura absolutos, ideas cernidas,
serrallos de adentro
el poema es un grano de arena en el fondo
del bolso
un verso de Whitman, un libro extraviado
la vida mirada, toda ciencia traduciendo
la flor desterrada, la amante memoria
moroso tugurio recién descubierto
la vida que fluye en sus tercos denuedos
morar y callar, amar sin sosiego, lo justo
diciendo.
© Eleonora Requena
No hay comentarios:
Publicar un comentario