Poema de Hugo Echagüe

 

Se diría que en lo que llaman mundo

todo transmuta, cambia,

se vuelve lo contrario de sí mismo,

lo igual a lo distinto.

También acá, donde todo está quieto,

suavemente entre estalactitas de tiempo,

ahora, en refugio o pradera. Más allá

susurran las palabras del viento.

 

© Hugo Echagüe