Texto de Nicolás Aused

 

Son las cuatro de la nada en esta noche lúcida y también las doce de la pena mientras mariposas se convierten en gusanos y suenan las nueve del mediodía en el perfil de un óleo ya sin marcos ni cercos ni relojes que den las seis y cincuenta y cuatro en punto.

 

© Nicolás Aused