Poema de Josefina Bravo

 

TIZNE

 

En mano, la remolacha me recuerda al corazón: más o menos ese tamaño, más o menos ese peso.

El pelapapas avanza contra su piel encarnada;

las manos se tiñen.

 

Despellejada, sobre la tabla, espera al filo

                                                         abrir

carnadura en rodaja.

El cuchillo, también morado.

 

Una remolacha en rodajas de corazón ya no puede volver a una.

Lo que sigue es sangriento.

 

Todo lo que toco se tiñe de morado.

 

Abro la canilla:

deberá correr mucha agua para extinguir el color.

 

Y aun así

me pregunto.

 

© Josefina Bravo