Poema de Néstor Fenoglio

 

Soy el que se marcha,

el huésped impreciso de mí mismo:

estoy hecho de minutos idos,

de una sustancia hacia abajo y atrás,

un líquido que gotea

ya apartado de mí.

Inútil tapar con las manos

tanta fuga: imposible

detener la caída

con esta débil piel,

este sitio por el que me voy interminable,

esta casa amueblada y vacía, 

este puerto de barcos sin memoria.

Soy el que se marcha,

el hostil anfitrión de mi sangre,

soy el que tapia con dedos pequeños

las infinitas heridas

por las que igual huyo,

puro tiempo consumado.

 

© Néstor Fenoglio