Poema de Estela Zanlungo

 

 

El insomnio

 

En esta casa se nos rompen las copas

con curiosa frecuencia,

vienen los gatos de todos los vecinos

a olerse la lujuria,

cada mañana me quito un brote

que el sol ha madurado.

 

Yo digo que se nos rompen cosas

como si aquí hubiese alguien más,

y algunas veces me tapo la cabeza

porque los gatos gritan

a punto de morir.

 

Hoy esperé a que se pusiera el sol

y me interné en la selva;

le hice frente, le dije:

¿Ves? Vengo sola a mi patio

con una bolsa negra y el cuchillito de cocina.

 

Cuando alcé el puño con la raíz adentro

como a un recién nacido,

la selva hizo el silencio que se espera de un hombre

y es eso, 

el humor vegetal

que gotea en el fondo de la bolsa

lo que me tiene sin pegar un ojo.

 

© Estela Zanlungo