Teresa Gerez comparte a Rojas Paz/Rakovstky/Vassallo

 

ALBAÑILES

 

Llevan bostezo anaranjado.

Polvo de ladrillos acomodados en hileras.

bloques  enrojecidos de callos en las palmas

y cemento ungido con piel en cada fila.

Sobre las paredes, varios hombres,

Incrustan a los fantasmas del hambre,

rescatan la dentadura corroída de la sonrisa de sus hijos,

rejuntan la discreta economía para una cajita de tinto por las noches.

Edifican sueños de otros.

Lamen heridas hereditarias de sus huellas digitales

cuencas de manos ancestrales y alfareras.

Los albañiles acariciaron

cada uno de los huecos primerizos del techo de mi casa,

y los de la casa moribunda de la esquina;

cuajaron sus pecados levantando el umbral abierto de la iglesia ,

y coagularon sus deseos en las columnas que sostienen

una puertita en rojo del suburbio que se abre

para las noches de los solos.

Y están esos muros avejentados,

la piel de sus paredes cayéndose a pedacito

Desnudez de décadas florecidas de historia y humedades estancadas.

Y están las herméticas  murallas de nuevos edificios

elevándose piso sobre piso con ventanas de vidrios impecables

que arrebatan el vuelo de los pájaros,

rompiendo el horizonte de lo que era mi pueblo.

Los albañiles

transpirarán inclusive bajo la tierra

besando el cemento mismo de sus tumbas.

Lo fraterno se estremece en su silencio compartido

en la altura del tablón resistiendo las piernas temblorosas

y en el asadito en la vereda, oficialmente clandestino.

Son sacerdotes paganos

que bautizan a la cal mezclada con la arena,

dejando que el agua unifique los tendones

que resistirán las estaciones de otros hombres.

Cada construcción

lleva

la rajadura

tremenda

del olvido.

 

Candelaria Rojas Paz

 

ADN

 

Una palabra

me quema a larga distancia

sus restos de planeta azul

vuelan con el tizne negro de los tordos

la galaxia se expande pero mi pecho no

no se ilumina

está hecho con palabras de diccionario

y no sabe lo mismo que un poema

Las partículas de la atmósfera se apagan

el atardecer las arrastra

hacia las grietas de la tierra

pero por la noche fermentan

brota el miasma de la soledad

y yo, que no sé de enfermedades

ni de volcanes ni de vapores

levanto la cabeza

y me quedo mirando

el adn de las estrellas

 

Gabriela Rakovstky

 

19.

Como no llevaba dinero para pagar el cruce 

del río, Schumann depositó en la mano del 

perplejo barquero su pañuelo de seda.

Matthias Henke

 

 

Por un pañuelo

blanco

     de seda

pasaje a la otra orilla

en medio de la noche

entre las luces de la fiesta

 

No por monedas

Por un pañuelo

                       leve

en su seda

gravitando de sudores y lágrimas

el pasaje a la muerte

 

Asomado a la barca

mira su sombra

en la onda de su propio Leteo

 -los candiles se alejan –

 Indómito

              deseo

                     de alcanzarse

 ay Narciso enlutado

 

Arco de hiel

hace caída o salto

zambullida inclemente

del cuerpo

fundido en su reflejo

 

Barquero,

            ¿no lo viste?

En el pañuelo blanco

de seda

iba su muerte

 

Isabel Vassallo