Susana de Iraola comparte a Laria/Carabajal/Roman

 

No soy

el aleteo de la mariposa, tampoco el tsunami

soy la ciudad arrasada

el día después

cuando brota con lágrimas de barro

bajo el grito sordo del sol

los nuevos fantasmas

nacidos del vientre de las costas 

o la ráfaga que derrotó

el extremo más sutil del caos

la rosa que renunció a sus pétalos

los pétalos libres, como negras olas

la corriente besando las alas petalosas petalosientas

los pájaros jugando a las sardinas

el cardumen dibujando para vivir 

la tracción de una germinación secreta

las huellas frescas del huracán

recuerdo de una hormiga

un tramo, la cinta del ser

Rocio Laria

Tengo animales enfermos

adentro de mi alma,

y un frasco de miel

transmigrado de hormigas

invandiendo el desierto liso

de la bruñida mesada.

Tengo algodón triste y estéril 

en las parroquias de mis canciones

y un alóe vera, que vieras

lo lindo que se puso.

Tengo, además, algunas reflexiones

insólitas, y una musculosa de chapa

que aprieta el corazón con su latido.

Tengo un filtro para el café

y un colador para colar tu mirada.

Tengo un serrucho de caucho

para cortar este día en pedacitos

y darle una tajada de mi tiempo 

a alguna persona inesperada.

Tengo una flor amorosa y rubia

que visto y peino cada mañana

como lo he hecho con mi hija chiquitita,

con su pelito rojo y perfumado.

Tengo un poco de tierra nueva

debajo de las uñas,

ropa azul histérica por todos los accidentes de mi casa destechada;

un lirio ciego, un limón, 

un limonero imaginario,

y ni un solo viejo, feo y sucio

pedazo de papel de diario.

Ladrillos, muchos y arena poca,

paciencia limitada y sociedades anónimas.

Y un tractor, para tirar de mis días.

Adelante voy yo, y ahora sí, 

por fin,

atrás, recién, la zanahoria.

Mariana Carabajal

es en el sueño

en las horas del revés 

cuando el cuerpo se deshace

todos los rostros son de agua

hay un espacio diminuto para las aves

hay un tiempo exacto para el alma

este latigazo del aire

estos ojos lavados por tu nombre

esta vertical espada que se inclina y se sostiene

que bebe y que se exhala 

desde mí

hacia las noches.

Verónica Roman